Dormir es como pequeñas muertes

No sé quién lo dijo, pero es cierto. Cuando duermo el mundo cambia. Es algo que no puedo controlar, mis ojos se cierran y me abandono suave a la oscuridad y a la nada, a desaparecer para todos. Después sueño contigo o  con locuras que podrían ser verdaderas si yo quisiera. Despierto y todavía no amanece. Cuando regreso por el pasillo, de reojo, veo a la fallecida hermana de la viejecita. Sé que está ahí. Se ha materializado para que yo pueda percibirla. ¿Por qué no está abrazando el tierno sueño de la muerte? 

Frijoles de la discordia

Uno de esos seres que están muertos ya por dentro, de los que ven Laura en América, Cosas de la vida, dos horas de noticias. De aquellos cuyos domingos son iguales a los de hace 20 años, las mismas caras, la misma comida y la misma tv aburrida, me la hizo de tos por unos frijoles.  Primero me los dio, me hizo creer que eran míos, al día siguiente me los ha pedido. ¡Qué asco! Pretender hacerme sentir mal por unos frijolitos. No sé qué es peor, que te den y luego te lo quiten o que te prometan y nunca te den.